Près d’un carrefour
il y a une porte qui claque,
elle ferme ma vue
sur une chambre mal éclairée.
Je sens l’odeur blanche,
m’assois et me calme,
je tombe en syncope,
je n’y vois plus rien.
J’aspire – à tout ce qui brille
comme l’or pour toi.
J’aspire – à une vie trop déserte
pour flirter l’espoir.
S’embaumer et oublier,
mes jambes sont lâches,
ma bouche sechée.
Je n’y vois que du flou
au fond de la cour,
quelqu’un crie mon nom
et s’en lave les mains.
Je m’y vois pourrir,
à m’épanouir avec ceux,
avec celles qui s’y perdent tout droit.
Une poignée de main,
une poignée de billets,
une poignée de secondes,
la flamme, un coup de surin.
Sirba ensablée.
C’était bien là mes heures dorées.
Chaleur torride, les yeux fermés.
Je cherche le coup, je flotte, je tombe…
Je n’y vois plus rien, titube et m’entrave
sur le macadam, tire ma révérence.
Les quelques errances qui m’allaient si bien,
je n’en retiens rien, je m’en lave les mains.
Sirba ensablée…
© 17 Hippies, Hipster-Records 2002
Musik: Trad. vom Balkan, Christopher Blenkinsop
Text: Kristin Sauer, Laulo Kebous